Justine

 Cadavérica expresión, no he podido escapar de tus fauces. Entre sombras e hilos se mueve el mundo que nos rodea, y tú destrozas todas mis carnes sin ninguna contemplación. En la oscuridad sobreviví, añorando vanamente la humanidad, para salir a la luz. Oh, amada luz, llévame a vivir en tus tiernos dominios, porque este oxígeno pone en agonía cada célula. Dame nuevamente de tu paz y hazme rendir, para no existir más en este fatigoso traje. Soy fugaz, inferior a cualquier estrella del firmamento. Refrescante frío del sepulcro, rodéame y alivia mi ser. Deja que mi decrépita piel se pudra en tus brazos. Hazme soñar eternamente, lejos de aquí. Siempre pertenecí a ti, y ahora no soy más que una extranjera a quien nadie soporta mirar.

 Silencio. No abras tu boca. No generes ondas de sonido con tu alma rota. Silencio. No gimas, no llores; no sea que, con un suspiro, maltrates o dañes. Silencio. No pienses, no indagues, no existas, no sientas; por favor, no hables. Sí, muere. Silenciada, no molestes; nadie quiere ver la agonía de una tonada. ¿Qué ocurre? Ya no hablas; grita y canta tus sonrisas, y danza una balada. Solo hermosa, solo dulce, solo perfecta: ve y existe. No hay espacio ni tiempo para una deformada. Ponte la máscara y no incomodes con tu amorfa forma desgastada.

 Cuando escribo poesía, paso de ser una exagerada a una artista. Como válvula de escape, es este mundo de letras: voy y vengo en trenes de versos sin rima, sin orden, sin medidas. Mi alma extraña tiene un hogar cuando traduce su dolor a palabras bien articuladas. El rechazo es mi constante, hasta que con una pluma enfrento al mundo y su inconstancia. Paso días y piso letras cuando la fuerza me abandona. Quizá deba vivir así: estampando el horror de mi alma en lindas palabras, para no asustar a nadie, para ocultar la joroba que todos consideran asqueante. Cualquiera diría que un poema es un makeup completo. Sin embargo, es como un desagüe al que se acude cuando se vive y muere al mismo tiempo. Un compás desajustado es aquel que empuña el lápiz. Un enfermo desquiciado, creador de bellos mundos, es el escritor que inventa a través de un teclado. Hoy estoy escapando, sin miedo a ser juzgada, pues cualquiera que esto lea pensará que solo es arte, cuando en realidad es un grito horrible ...

El más suave pétalo no se compara con su amor. La calidez de su alma, casi cercana al dulce hogar del cual venimos. Cuán entrañables son sus caricias y su voz, como melodía, sumergida en su universo de ternura, refresque mis amores. Pero este vestido tan roto, estas zapatillas perdidas, aquel carruaje sin caballos… y yo, aquí, tan empolvada en miserias de un ayer sin nombre. Con susurros o gritos atiendo sus llamados. No sé existir en su mundo: mi nado rústico no encaja en aguas tan tranquilas. Pero este amor vence mi orgullo, y con gusto me ahogo para asesinar mis cenizas. Necia soy al negar, una vez más, la imposibilidad de mi alma. En este absurdo frenesí espero sucumbir mis defensas; que el Creador me renueve y que no quede nada de mi necia Cenicienta.